На трусиках алеют пятна крови.
Глаза суровы. В них вопрос: - "За что?"
Губ трепет от звенящей, острой боли,
Что лихорадит детское лицо.
"ЗА ЧТО?" - взгляд вопрошающе безгласен,
И, кажется, вопрос его напрасен.
Ответ один, в любые времена: -
"Что тут поделаешь - идет война!"
Но суд, же есть - великий, божий, правый!
Его нельзя купить, продать, забыть,
Как невозможно кровь людскую смыть,
Под оправданья перезвон лукавый.
И стыдно мне под взглядом малыша,
И пеплом покрывается душа.
© Copyright: Сергей Кабанов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112021910526
Свежие комментарии